narboneando

Tu olor...

2012-01-09T16:15:00.001-08:00

fotografo: LEVON

Te huelo porque te huelo.

Te huelo pa que me entres.

Te toco para creerlo.

Si sueño... o si desvarío

Te escucho para aplacarme.

Te hablo para calmarte.

Susurros que permanecen,

no importa lo que digamos.

Me salgo de mi camisa.

Me bajo de mis zapatos.

Tu piel... Mi piel...

Las pieles después de tanto...

Te abrazo pa que no escapes.

Te envuelvo para tenerte.

Me bajo para saberte.

Me elevo para mirarte.

Me gusta aspirar tu cuello,

mi olfato lo reconoce.

Tu olor de siempre.

Tu olor…

Y te huelo porque me gusta.

Y te huelo pa que te quedes.

Pa que te quedes, sí...

Pa que te quedes.

©narbona

Para siempre...

2011-10-03T09:53:00.001-07:00

Photo: Lomonosov Katerina

Hay silencios sonoros. Tanto, que permiten a quien está al otro lado de la línea ver lo que sus ojos no alcanzan. Blanca no quería que nadie percibiese a estas alturas como unas tenues lágrimas resbalaban por sus mejillas. Ni siquiera Juanita, su mejor amiga. -Ha muerto a mediodía. –le acababa de decir ésta nada más descolgar el teléfono.
Y eso, a pesar de que era la única persona que mejor la conocía y que durante los últimos cincuenta años, medio siglo ya, la había tenido informada de cuanto acontecía de relevancia en la vida de Andrés, del que sabía todos sus pasos, no sólo por compartir la misma ciudad que él, sino porque como pariente y paisana suya, mantenían un tan permanente como discreto contacto. Por ella fue que Blanca conoció por último la muerte e incineración de la mujer de Andrés. -Dicen que lo van a enterrar ahí. El lo quería así. –continuó diciendo Juanita.
- Ya descansó –indicó Blanca recomponiéndose. Ahora, llama a tu hermano para que cuanto antes hable con el concejal. Y... muévete rápido, ¿entendido? –le apremió.
-¿Estás segura? –le oyó decir.
-Si. Te he pedido pocas cosas a lo largo de mi vida. Pero... no me falles en esta –contestó Blanca con firmeza.

Habían quedado en Zen, por sugerencia de ella. Era una cafetería recién abierta. Decorada de forma minimalista y con toques orientales, su ambiente le resultaba raramente agradable. Sobre todo porque apenas había gente. Predominaba la claridad y los tonos blancos, y la música era tan tenue que se podía mantener una conversación sin esfuerzo. Aunque Pablo la había telefoneado para comentarle el fallecimiento de su tío -no sólo por deferencia hacía ella, sino por la complicidad que ambos mantenían por el asunto-, Sara, sorprendida en plena reunión, le propuso que le llamaría cuando quedase libre. Cosa que ocurriría con toda seguridad tras el almuerzo de trabajo que no podía eludir.
Se conocieron por azar. Por una de esas conexiones propias del mundo laboral. De eso hacía algunos años ya. Y al decir ella que vivía con su madre y con la hermana mayor de ésta, soltera, con sólo pronunciar el nombre de Blanca, él la asoció inmediatamente al de una persona que era muy querida para su madre. Conforme ahondaron en el asunto, comprobaron, para goce y sorpresa de ambos, que se trataba de la misma identidad. Fue por su madre como él se enteró de que el tío Andrés, estando prometido seriamente con Blanca, ingresó en el Ejército. A principios de los cincuenta. Tuvo que partir. En uno de sus permisos se presentó diciendo que se casaba con otra chica a la que recientemente había conocido allí donde estaba. No había vuelta de hoja. Y así lo hizo.Al margen del efecto que el asunto obviamente supuso para Blanca, la madre de Pablo, especialmente, y su entorno próximo quedaron consternados por el asunto. Puesto que aquélla hacía largo tiempo ya que era realmente miembro de hecho de la familia. Para su madre, Blanca era la hermana que nunca tuvo y siempre había querido tener. Finalmente, cuando Blanca y su familia dejaron la casa y se mudaron de barrio, se perdió toda relación. Porque las ciudades pequeñas, contra lo que pueda parecer, no por el mero hecho de serlo, favorecen que las personas se vean con más facilidad. Compartiendo el espacio común, los caminos pueden no llegar a encontrarse jamás. Puede parecer extraño, pero así es. Nunca más se volvieron a ver. Excepto aquella vez. Al cabo de tantos años. En que estando ya su madre mal -y sin habla por el efecto de una congestión cerebral-, contemplando el paso de la procesión de la patrona de la ciudad desde el balcón, ésta la vio reconociéndola en seguida. No sabiendo si reír o llorar, su madre, sentada, le hacía señas a Pablo para que mirase a la mujer de cabello blanco que -acompañada del brazo de otras- seguían el cortejo sin dejar de saludar también hacia arriba. Era la primera vez que Pablo la veía. Y al mirarla comprendió que ella también era consciente de que aún se sabía querida en la que hubiese podido ser su familia. Casi pudo percibir la humedad en sus ojos de agradecido reconocimiento.

Sara llegó puntualmente. Después de pedirle un cortado para ella, y tras acomodarse y dejar su bolso colgando del respaldo de uno de los asientos, él le comentó los detalles de la hospitalización del tío y finalmente su fallecimiento.
-¿Cómo está Blanca? –le preguntó Pablo al terminar.
-Está por último muy achacosa. Pero con una lucidez mental increíble para sus 79 años –le respondió ésta.
Las escasas veces que coincidían -siempre con prisas- en algún sitio, él le preguntaba por la salud de Blanca, fundamentalmente. Pero nunca habían entrado en detalles de hablar de ella más profusamente. En esta ocasión, con Sara frente a él, Pablo vio la oportunidad que siempre quiso tener para plantear lo que le rondaba en su cabeza desde que tuvo conocimiento de la historia.
-¿En ningún momento intentó rehacer su vida nuevamente? –le preguntó directamente.
Sara, con la mirada perdida en los entresijos de su memoria, y mientras sorbía el resto de su café casi frío ya, le indicó que aunque ella nunca había hablado de eso con su tía, su madre le contó que una vez en que estaban juntos un reducido núcleo de personas -entre familia y amigos-, por no recordaba muy bien qué celebración, alguien brindó para que Blanca “encontrara un hombre bueno que la hiciera feliz”. Ya sabes, el estereotipo de la época. A lo que ella, devolviendo la copa a la mesa para evitar tal brindis, aclaró:-“Os voy a decir una cosa y será la última vez que lo haga: con Andrés he tocado el cielo. Y cuando se toca el cielo.... nada, absolutamente nada de lo que venga detrás dejará de ser sino un pálido reflejo de aquello que fue y que se pretenda emular. El amor, cuando se prueba de verdad, es insustituible. Es. . . Para siempre.”

Amanecía. Fue el jolgorio que los pájaros lo que la sacó del duerme velas en el que había caído finalmente rendida. En el reloj: las 6:30. Miró a través de los cristales apartando un poco los visillos. Las hojas del enorme ficus que se divisaba desde el ventanal de su cuarto comenzaban a moverse. Y no era precisamente por el viento. Se levanto del sillón de orejeras desde el que contemplaba habitualmente la calle, resguardando sus piernas bajo la nagüilla de la pequeña mesa de camilla situada en esa parte de su dormitorio. No se había acostado. Consideraba que no debía hacerlo. Además a su edad dormía más bien poco ya.
Se acercó hasta la cómoda. Buscó entre las prendas -de un ajuar que nunca llegó a usarse-, un frasco de colonia masculina de una marca tan añeja que no se podía encontrar ya. Y que tampoco llegó a podérsela entregar a su destinatario a causa de los acontecimientos. Lo destapó como había hecho tantas veces y aspiró su perfume una vez más. Era, a su modo, otra manera de tenerlo. Sabedora de que es, el del olfato, uno de los sentidos que más poderosamente reactiva los recuerdos y vivencias personales.Después de arreglarse, se puso un vestido oscuro que había escogido del armario y que había dejado estirado sobre la cama. Le gustaba especialmente. Se sentía bien con el. Y por último lo reservaba para ocasiones extraordinarias. Luego, caminó con sigilo hasta la cocina tratando de no despertar ni a su sobrina ni a su hermana. Era bien temprano aún para ellas y además era sábado. Se calentó un gran vaso de leche y con su bolso pastillero se volvió a su cuarto. Allí, colocó el bolsito sobre la mesa y después vació todos los frascos. Un revuelto de pastillas diferentes quedó sobre el pequeño mantel. Luego, entre sorbo y sorbo, se sentó a contemplar una vez más el espectáculo. Siempre era del mismo modo. Nunca entendió como era posible que tantos pájaros pudieran alojarse en la copa del árbol. Observó una vez más el despertar a la vida. Abrió el ventanal un poco para que el sonido le llegase más nítidamente. No recordaba con exactitud cuando fue la primera vez que se dio cuenta de este comportamiento. Pero los pequeños gorriones iban saliendo -no tumultuosamente como cualquiera podría pensar-. No. Bastaba con prestar atención para ver como, a pequeños intervalos, un breve piar de uno en solitario era la señal para que echasen a volar entre ocho y diez de ellos. Así hasta quedar desalojado en su totalidad. Las cuadrillas, conforme partían se quedaban acicalándose en los aleros de los edificios próximos. Hasta que en un momento dado, salían en estampida por grupos, ahora mucho más numerosos. Y solo volverían a aparecer a la puesta del sol, para buscarse de nuevo cobijo entre las ramas protectoras del árbol. Haciéndolo tan ordenadamente como a la partida, para pasar la noche. . . la noche. . .

-Intenté hablar contigo la pasada semana –le dijo Sara tras saludarlo al otro lado del teléfono-. Pero me indicaron que estabas de viaje. Decidí esperar tu regreso para contártelo: ¿sabes? enterramos a mi tía mientras estuviste fuera –terminó diciendo.
-¡¡ Dios.... !! Casi se han ido juntos –exclamó Pablo sorprendido por la noticia.
Quedaron en verse sobre las cinco, en la puerta. Pablo compró un ramo de rosas blancas de diminutos capullos entreabiertos en la floristería que había a la entrada misma del cementerio. Cuando Sara bajó del taxi también traía otro ramo. Pero de claveles. Igualmente blancos. Les llamó la atención a ambos haber coincidido en el color. Él había mostrado por teléfono el deseo de llevar unas flores para depositarlas en la tumba de Blanca. Y ella se ofreció a mostrarle el lugar donde descansaba su tía. Pero necesitaba igualmente de Pablo para corresponder del mismo modo para con su tío Andrés.

Siempre y cuando no sea la Fiesta de Todos los Santos -o los días previos a la misma-, los cementerios suelen tener un silencio especialmente apacible. Mientras caminaban, tan sólo lo rompía la brisa al pasar por entre los cipreses enormes que bordeaban algunas de las principales avenidas, el suave y casi lejano trino de algunos pájaros, y el taconeo discreto que provocaban los zapatos de ambos al caminar. -Aquí es. Ya hemos llegado –dijo Sara mientras se detenía ante una lápida a la que aún no habían terminado de poner definitivamente el mármol con la inscripción prevista.
Pablo, agachándose, lívido y tan desconcertado como sorprendido, puso las rosas bajo los pies de una corona que casi empezaba a marchitarse ya por los días transcurridos a la intemperie. Luego, de pie, permanecieron ambos en silencio, respetuosamente. Pasados unos minutos, ella le sugirió de acercarse a la otra tumba, mientras le agarraba del brazo suavemente.
-No tenemos que movernos, Sara –dijo éste con la voz quebrada. La de mi tío es la tumba que está a su lado.

©narbona

enRED@dos...

2011-04-17T17:12:00.000-07:00

El rítmico movimiento la despertó. Siempre tenía frágil el sueño. Y Julio lo sabía. Sabía que masturbarse en la cama, con ella durmiendo a su lado terminaría de ese modo. Pero a esa hora siempre tenía ganas. Y la erección que presentaba al amanecer no tenía parangón con las que tuviese a lo largo de la jornada cuando por cualquier motivo algo lo estimulaba. Esta mañana no pudo contenerse al tocarse –siempre lo hacía al despertar-. Ardía en deseos.

-¿Qué haces...? –le dijo dándose a medias la vuelta con cara de sorprendida. Soñolienta aún.

-Me masturbo…. ¿O es que no lo ves? –contestó desafiante.

Se levantó de la cama mientras ella mascullaba algo. Cerdo, fue lo único que le entendió. ¡Joder! Ni comes, ni dejas comer –exclamó ya en el baño, aunque por el tono y la puerta ya cerrada solo se escuchase a sí mismo. Terminó lo que había empezado entre las sábanas bajo el chorro de agua de la ducha. A estas alturas había llegado a la conclusión de que en su sexo mandaba él.

Tras afeitarse, se aplicó unas gotas de crema bajo los párpados para mitigar las arrugas. Aunque ella nunca decía nada, Julio tenía la percepción de que el gusto por el cuidado personal al que por último se entregaba la molestaba de alguna manera. El estereotipo de que las mujeres los prefieren amén de sumamente aseados, cuidadosos en el vestir, parecía que con ella no funcionaba. ¿Tal vez porque sospechaba que todo esto era la punta del iceberg del nuevo mundo que él estaba descubriendo ahora, en su plena madurez? Quizás en el fondo todo esto no fuese sino un vano intento de él por recuperar el tiempo perdido. De lo que no cabía ninguna duda era que por último su aspecto físico había mejorado notablemente fuera lo que fuese lo que lo motivase.

El café recién hecho por él estaba caliente. Humeante. Le gustaba tomarlo así. De pié frente a la ventana y sin terminar aún de vestirse. Mientras daba sorbos pequeños a intervalos no exentos de ritmo, para que no se le enfriase demasiado, contemplaba a través de la ventana de la amplia cocina el despertar de la ciudad a su actividad frenética diaria.

Pensó en el mucho tiempo que hacía que no lo hacían. En algún momento, tiempo atrás, la puso a prueba: Veremos cuanto tardas en requerirme tú a mí –se dijo. Y esperó. Pacientemente. Se aburrió en la espera. Y llegó un momento en que él dejó de llamar a su puerta. Pero ahora estaba cansado. Cansado de practicar el sexo en solitario y a escondidas, como si fuera un adolescente. Cansado de recurrir en el fragor de la madrugada a ver pornos para calmar su deseo cuando le apremiaba. Durante demasiado tiempo había sido así. Ahora empezaba a tener la percepción de que las cosas no tenían por que ser de ese modo. Que quizás no se trataba tanto de la tan traída y llevada argumentación de que hombres y mujeres tenían una sexualidad muy diferenciada. Simplemente, empezó a pensar que no había encontrado a su media naranja en lo tocante al sexo. A la horma de su zapato. A su complemento adecuado.

Quizás el mayor problema de los tíos –pensaba mientras frenaba por el semáforo en rojo-, había sido siempre la falta de confidencias con otros tíos, o con los propios amigos. Pareciera que cualquier dato que se dejasen caer les pudiera hacer más vulnerables ante sus conocidos. O tal vez a sentirse un poco idiotas. Vete a saber.

Hasta ahora. Porque Internet le había dado un vuelco a todo. Desde el más estricto de los anonimatos podías hablar de lo más íntimo con cualquiera. La interactividad era la clave. Y habló. Y mucho. Descubrió que le era mucho más fácil tirarle los tejos a un tío que a una mujer. Admitiendo que de alguna forma se acercaba a la verdad el comentario que escuchó a uno de los compañeros de la central, experto en eso de bucear por la red de incógnito y con diversos disfraces. Al parecer no iba del todo mal encaminado. El individuo sostenía que cada sexo conoce y entiende sus propias claves eróticas y sus necesidades mejor que el opuesto. Y que al igual que una mujer sabe mejor que nadie qué hacer para dar placer a otra, con los hombres pasaba lo mismo. Así fue como se inició en el mundo de las conversaciones sobre asuntos que le importaban, con la gente más variada, a través de ese enorme tinglado de comunicaciones que formaba internet. Exploró campos. Y así fue como conoció a Raúl_28 en un Chat al que entró movido por la curiosidad. Semáforo en verde. Pitadas para que arranque. Vale… vale… ¡Joder, que prisas!

La primera vez que éste le picó, mientras fisgoneaba las conversaciones no privadas, Julio se apresuró a apuntarle que tenía más edad que él, pensando que tal vez no le interesara hablar con alguien que le sobrepasaba en años. Rápida y agradablemente, Raúl le manifestó que para mantener una buena conversación la edad no era, al menos para él, el factor principal ni determinante. Al margen de que solía sentirse especialmente cómodo y más a gusto con la gente mayor que él, tenía la convicción de que la madurez no iba las mas de las veces en consonancia con la edad cronológica de los individuos –le indicó con la sabiduría propia de quien posee una cabeza bien amueblada.

Conectaron a la perfección. Poco a poco y después de un tiempo en el que se hicieron frecuentes los encuentros por la pantalla del ordenador, entraron en el terreno de las confidencias personales. Y un cierto afecto se iba instalando en Julio por la persona de Raúl. Quizás supliendo, de alguna manera, el que empezaba a echar en falta en casa. Y lo que era mejor: sentía que a Raúl le pasaba algo similar. Pero lo que más le seducía del joven era la buena química que existía con él a la hora de mantener conversaciones con alto contenido erótico. Ambos se engancharon a esa dinámica. Sobre todo a raíz de aquella tarde en que Raúl le espetó –Me pones tanto que me estoy masturbando tío-. Yo también tío. Yo también –contestó Julio. Inexorablemente eso marcó un punto de inflexión que les enganchó más aún.

Abrió la puerta. Le gustaba la sensación de ser el primero en aparecer. Llegar cuando aún nadie había hecho acto de presencia y sentirse dueño y señor de todo el espacio que comprendía la oficina. Mientras se activaba su ordenador, levantó persianas y abrió ventanas para ventilar y refrescar el lugar. Luego, como cada mañana, lo primero que hizo fue abrir su cuenta privada para ver el correo. Porque además de chatear con Raúl desde la oficina -siempre por la tarde que era cuando menos personal y actividades había-, mantenía una asidua correspondencia electrónica con él. Esta mañana tenía un solo mensaje suyo: Estaré conectado a partir de las 11:00 ¿podrías conectarte tú? Besos -era lo único que decía.

Aproximadamente a esa hora, y mientras intentaba a duras penas seguir la actividad programada en su agenda, intentando concentrarse en un informe que le habían pasado, sintió el agradable y familiar tintineo de su pantalla indicándole la entrada de Raúl.

-Hola. Buenos días. ¿Te interrumpo? –escribía éste.

-Bueno, ando algo liado. Pero tranquilo. No te preocupes. ¿Qué sucede? Sabes que habiendo tanta gente en la oficina no me gusta hablar por aquí. –le contestó.

-Antes que nada: Ayer me lo pasé en grande. Bueno.... lo pasamos bien. ¿No? –vuelve a escribir Raúl.

- Yo, sí. –le confirma Julio rotundo.

-Sabes siempre qué teclas tocar para ponerme muy cachondo –insiste Raúl.

-Bueno… tampoco tú te quedas atrás en esa cuestión –le indica Julio.

-No me corrí: me desparramé –dice Raúl.

- Jejejeje... Yo también. Fue bueno. Y lo sabes –añade Julio.

-Lo sé. ¿Te imaginas como puede ser hacerlo de verdad? En serio: ¿aún no quieres que te de mi móvil y me llamas? –insiste Raúl.

-No. Nada de teléfonos –escribió Julio. Pensaba que si ya era grave mantener una relación a escondidas, más lo era que esa relación fuese entre dos personas de igual sexo, como era el caso. A pesar de la confianza que Raúl le profesaba, no terminaba de tener claro eso de darle su principal fuente de localización. Sabía que haciéndolo se iba a sentir constantemente vulnerable. Y esa inseguridad relacionada sobre todo con su esfera laboral era algo que no llegaba a amasar por más vueltas que le daba.

-Está bien. Puedo entenderlo. Ya se que estás casado. Pero quiero verte. Sentirte. Estoy deseando tocarte, tío –suplica Raúl.

-Pero... ¿y si no nos gustamos? ¿Y si la química que por aquí tenemos no se da luego en persona? Temo mucho esa cuestión –teclea Julio.

-Tranquilo. Te gustaré. Ya lo verás. Fijo que sí. Pierde cuidado. –contestó Raúl.

-Además, ¿cómo hacemos para vernos? No sé si estoy preparado para esto....

Julio cortó la conexión bruscamente. En cuanto vio venir a Alicia acercándose decididamente a su zona de trabajo. Es posible que fuera una reacción algo infantil por su parte. Pero quien no tiene alguna al cabo del día –se justificó algo más tarde al pensar en ello. Fue algo instintivo. Automático.

Después de revisar con ella un par de asuntos pendientes, pasaron a una reunión que le mantuvo ocupado y rodeado de gente prácticamente toda la mañana. En cuanto tuvo un resquicio abrió nuevamente el messenger a sabiendas de que Raúl no estaría ya conectado. Sin embargo comprobó que tenía un nuevo mensaje de él. Le explicaba que había estado esperando un rato pero que tenía que salir. Que en realidad había querido chatear con él porque tenía una propuesta que hacerle. Disponía de sitio. Y con la discreción que creía que Julio precisaba. Le daba una dirección en donde le esperaría hasta las ocho de la tarde como mucho. No tendría que preocuparse. Era el apartamento de un colega de carrera que le había dejado la llave y que estaría en su pueblo durante toda la semana. Vente... por favor –terminaba suplicante Raúl. Y subrayaba la palabra por favor.

Tomó nota de la calle y del número y lo introdujo en su cartera. Aún cuando no tenía ninguna seguridad de que fuese a ir, dado lo poco amante que era de introducir imprevistos en su agenda mental diaria, el mero hecho de anotarlo en un papel era un indicativo de su predisposición a hacerlo. Descubrió una nueva soltura, un cambio de actitud más fresco y espontáneo, solo por ese detalle, en su comportamiento.

-Oye, no iré hoy a comer -le indicó a su mujer por teléfono desde su mesa. He quedado con un cliente. Estaré ocupado toda la tarde. Nos vemos a la noche –terminó diciéndole.

-Ah, pues muy bien. El niño tampoco viene. Llamaré a Marga. No me apetece comer sola hoy. Además, mira por dónde podré ver la película que quiero. Te dejo. –respondió ella colgando. Tono final seco, cortante.

Se dejó recostar en su sillón con la mano en la frente apoyándose en el brazo del mismo. ¿Cuando fue que empezaron a ir mal las cosas entre ellos? –se preguntó Julio algo decaído. Por el tono de su voz podía imaginar su cara. Y su pensamiento. Ya casi siempre el método de comunicación entre ellos eran las frases punzantes de ella -que siempre sabía dónde apretar para que el destrozo fuese más dañino-, y los silencios con el ánimo derrotado de él en el mejor de los casos. En un intento de no entrar en el juego. De dejarlo estar. Hacer como que no había oído nada. Pero ella sabía siempre cómo conseguir bajarle la autoestima a niveles ciertamente insoportables por último.

Salió sobre las dos y algo. Alejándose un poco de las cafeterías del entorno de la oficina, por lo general frecuentadas tanto por los conocidos de su mundillo laboral como por sus compañeros. No le apetecía para nada que nadie le distrajese con ninguna conversación a la que a buen seguro no iba a prestar atención. Conocía bien ese aspecto de sí mismo. Y cuando algo le preocupaba se abstraía con suma facilidad. Tarde o temprano su interlocutor hubiese notado su evasión de la conversación. Lo siguiente serían preguntas del tipo “¿te pasa algo?”. Con la consiguiente incomodidad por su parte por tener que dar explicaciones falsas. El era así. Su cara era siempre fiel reflejo de lo que aconteciera en su interior. Estaba nervioso sólo de pensar que en cualquier momento se produciría el tan temido como deseado encuentro.

Agradeció al entrar la bocanada de frescor proporcionada por el aire acondicionado. Aunque no recordaba haber entrado nunca en aquel local, le gustó más que nada porque había la gente suficiente para pasar inadvertido sin que el número de personas fuese tanto que le agobiase. No era capaz de ingerir algo superior a un simple bocadillo. Aunque no era persona de comer de bocadillos. Pero la ansiedad le trastocaba el apetito. Se decidió por un Pan de la Casa. Más ligero y al menos no era un plato frío. Jamón serrano sobre unas rebanadas de pan tostado en el instante, impregnado de tomate natural y un chorreón de aceite. Mientras sorbía la cerveza helada, se fijó en dos chicos sentados en una mesa algo distante a la barra donde él estaba sentado sobre un taburete. Justo en ese instante vio como uno de ellos se levantó como para marcharse. Se aproximó al otro y deposito un suave y cariñoso beso en sus labios. Ese simple acto de ternura le hizo recordar el tiempo que hacía que no lo sentía sobre sus carnes. De la primera sensación de tristeza momentánea pasó de pronto a decidir que se vería con Raúl. Pensó que en breves momentos quizás él estaría rozando sus labios. Le apetecía. Tanto, que notó que el corazón le palpitaba aceleradamente. Sus dudas se disiparon definitivamente.

Aún cuando habían caído por la mañana las primeras gotas de agua anunciando el fin del verano, y el cielo mostraba a primeras horas de la tarde el genuino encapotamiento gris plomizo, propio de Septiembre, seguía haciendo un calor insoportable.

Mientras pagaba al taxista desde la parte trasera del vehículo, no dejaba de mirar hacia fuera. No había querido dar la dirección exacta para no parar justo en la misma puerta del lugar indicado por Raúl. Así, caminando le daría tiempo a tomarle el pulso a esa zona. Era una parte de la ciudad que jamás frecuentaba aunque le era conocida de pasar alguna que otra vez con el coche. Tenía el suficiente bullicio callejero –a pesar de la hora-, como para pasar completamente inadvertido, su auténtica obsesión. En cuanto vio el número del edificio de apartamentos que buscaba se acercó con aplomo. Justo en el instante en que miraba el pulsador se abrió la puerta. Un chico salió de su interior. Momento que aprovechó para entrar. Ascensor con nervios. Cuarta planta. Temblaba interiormente. En el rellano, silencio. Comprobó la nota de su puño con la dirección, no fuera a equivocarse. Delante de la puerta duda de nuevo. Finalmente pulsa. El eco del timbre le hace pensar que el piso no debe tener demasiados muebles por lo a hueco que suena. El típico apartamento estudiantil –imagina. Mientras siente que el estómago se le llena de mariposas, unos pasos firmemente decididos se acercan hasta abrir la puerta de un tirón.

-¡¡¿Nacho?!!

-¡¡Papá...!!

©narbona

Del desamor...

2011-04-10T16:56:00.000-07:00

Foto: behance

Entre mis manos, tu rostro
Si mis pulgares, te secan

Con mi sonrisa te calmo
Y con tu mirada, te enseñas

Llanto que risa es también
Risa que sello con besos

Pásame tu tristeza…
Pa descargarte de ella.

©narbona

Si los espejos hablaran...

2011-04-04T17:42:00.000-07:00

Foto: Pазговор

Si los espejos hablaran,
que hablan,

en las memorias,
que quedan,

te dirían
que somos dos

multiplicando placeres
que repetir se quieren

de deseos potenciados
que desatan sus reflejos.

Si los espejos hablaran,
que hablan,

te dirían
que somos cuatro.

Que por vernos duplicados,
que nos vemos,

sofocamos calenturas
por susurros desbocados.

Si los espejos hablaran,
que hablan,

te dirían
que somos dos.

Y también
que somos cuatro.

Que tan solo somos uno
cuando abrazados estamos.

©narbona

Furtivos...

2010-12-08T17:41:00.000-08:00

photo: Jazz | photographer: Лиза

Cuando conmigo estás,
el tiempo huye a esconderse.
Los susurros se hacen dueños.

Cuando conmigo estás,
anochecen las persianas.
Y enmudece hasta el silencio.

Miradas que tranquilizan.
Abrazos que dicen todo.

Entre penumbras,
con besos furtivos, me tienes

Entre las sombras,
con besos ansiados, te tengo

Cuando conmigo estás,
nos sobra todo disfraz.
La ropa, alfombrando el suelo.

Las pieles se reconocen.
Más buscan senderos nuevos.

¡Ay, tormenta de jadeos!
Antesala de temblores.
Preludio de lluvias blancas.
Vestíbulo del sosiego.

Y es que,
tiemblo por no encontrarte.

Pero… tiemblo más cuando te tengo.

©narbona

Mundos paralelos...

2010-11-25T10:21:00.001-08:00

Foto: Tony Pramudya Mahendra

Se despertó. Pero al hacerlo Nicolás supo que no tenía fuerzas ni para comprobar qué hora era en el reloj fluorescente de su mesilla. Sentía como si un camión le hubiera pasado por encima. Pero lejos de notar dolor, lo que percibía eran restos de pulsiones placenteras. Sabía que había tenido un orgasmo. Y por lo mojado que estaba, sospechó que podría haber tenido el orgasmo más increíble de su vida. Aquello no era una simple polución nocturna propia de adolescentes. También hacía mucho que eso quedó atrás. Ladeó lentamente su cabeza hasta comprobar que ella estaba dormida profundamente a su lado. Y nada podría haber hecho pensar que había participado en la fiesta. Una cosa tenía claro: la humedad que se tocaba por todas partes, y subrayo lo de todas, era semen licuándose tras dejar de ser viscoso. No recordaba nada. Presa de la incertidumbre, tiró de la sábana para cubrir su habitual desnudez y permaneció quieto. En silencio. Mirando la oscuridad.

Hay cosas de las que no nos atrevemos a hablar. Decirlas de viva voz puede llegar a hacernos parecer ridículos. Y llegar a poner en jaque y en entredicho la mayor o menor fama que podamos tener de personas sensatas y con la cabeza razonablemente bien amueblada. Por eso no se mencionan. Pero están ahí. Porque no por no mencionarlas dejan por ello de existir. Formando parte de lo que somos. Determinándonos.

Su primer trabajo pagado consistió en hacer encuestas sobre hábitos de consumo en la población para una empresa privada. La selección de las viviendas a visitar seguía un rígido patrón protocolario. Y aquel trabajo le permitió constatar que personas que vivían a escasos metros unas de otras, separadas a veces por un simple rellano de escalera, se comportaban y así vivían con cánones tan dispares entre sí que pareciera que vivieran en mundos bien diferentes. Llegó a la conclusión de que probablemente hubiera muchos mundos. Juntos en el tiempo. Paralelos, porque no estaban revueltos. Y ese paralelismo lo trasladó para definir, y de algún modo hacer comprensible –al menos para sí mismo-, aquellas cosas que formaban parte de un mundo oculto del que nunca hablaba.

Sin embargo, había un episodio más reciente. No hacía tanto que sucedió. Cuando estuvieron a punto de operarle sin que al final llegaran a hacerlo. La víspera, una de esas presencias se acercó hasta él y depositó un beso sobre su frente de una forma absolutamente amorosa. Casi maternal, se podría decir. A partir de ese mismo momento, una paz interior le embargó hasta quedar eliminado todo temor a entrar en el quirófano. Sus nervios desaparecieron definitivamente.

A estas alturas, no tenía ninguna duda de que ésta, llamémosla “especial sensibilidad” para captar algunas cosas que no son para nada normales, para presentir, la heredó de su madre del mismo modo que uno puede heredar el color de los ojos o la forma de caminar. Siempre recordaba cómo lo contaba cuando le sucedía. Decía que ella notaba como se sentaban en su cama. Y que al incorporarse y encender la luz, no había nada ni nadie en la habitación. También era conocida entre los familiares cercanos su facultad de olfatear cuando iba a ocurrir algo en el entorno inmediato.

Fuera como fuese, Nicolás siempre sabía cuando iban a hacer acto de presencia. Tal vez porque el dormitorio, al encontrarse justo al fondo de la casa, y al final de un pasillo, hacía que un sexto sentido le hiciera mirar no sin cierto resquemor al otro lado del mismo a veces, y solo a veces, cuando iba a acostarse. Y aunque para que ellos apareciesen no era preciso que se diese tal circunstancia, lo que peor sobrellevaba era el tenerse que quedar sólo en casa a dormir. Cuando esto sucedía, retrasaba hasta lo indecible la hora de irse a la cama.

-¿Anoche me escuchasteis gritar? –preguntó en mitad de un momento de silencio del almuerzo.

-Si –le responden.

-¿Y…? –interrogó.

-Soñabas. –afirmaron casi al unísono.

-No. No estaba soñando. –les dice. Le miran. Cara de sorpresa. Cara de no saber por dónde va en su comentario.

-Mirad –prosigue mientras les mira sucesivamente a los ojos. Es la primera vez que cuento esto a alguien. Pero hay una fase, llamémosla así, del sueño en la que soy plenamente consciente. No estoy dormido. Pero en la que sin embargo ni el más pequeño de los músculos de mi cuerpo atiende a cualquier orden que dicte el cerebro. Siento como una parálisis generalizada me impide conectarme con lo que me rodea. A continuación el pánico comienza a hacer presa de mí. Porque estando, no soy. Y, porque es en ese estadio en donde suele suceder lo que viene después. La aparición de formas más o menos humanas -de apariencias algo etéreas-, y que suelen comportarse según el caso.

-Anoche sucedió. Y me entró el pánico. Eran más de una. Y los saltos que daban en la cama llegaron a provocarme terror por el zarandeo al que sentía me estaban sometiendo –les dice mientras calcula sus reacciones.

-Con el tiempo –prosigue-, he llegado a desarrollar una fórmula para dejar ese estadio en que soy y me siento muy vulnerable: g r i t o. He conseguido poder llegar a gritar. Y a partir de que lo hago, todo cambia. Mis músculos empiezan a obedecerme. Recupero del todo las riendas de mi cuerpo. Y ellos desaparecen. De ahí el grito de anoche.

-¡¡ Joder ¡¡ -responde el chico más sorprendido que antes.

-Cambiemos de conversación –dice su mujer.

Y mientras seguían comiendo, las noticias en televisión adquiriendo mayor relieve, y entrando en otras conversaciones de índole bien diferente, Nicolás se preguntaba para sus adentros qué había sucedido la noche anterior en el dormitorio. Hasta donde acababa de contarles a su mujer y a su hijo era cierto. Los saltos de “ellos”. Su pánico. El grito. Pero aunque la conversación no hubiese acabado de la forma en que acabó no iba a contarles que volvió a dormirse, si, pero no sin antes dejar su cuerpo al desnudo retirando las sábanas en medio de la oscuridad más absoluta. Desafiándoles. Adoptando posturas tan lascivas como provocadoras. Mientras con el pensamiento gritaba pidiendo que lo hicieran gozar. Aquí estoy. ¡¡Vamos!! ¿Qué esperáis? -repitió hasta la saciedad en su mente, mudos sus labios, mientras continuaba moviéndose tan lenta como seductoramente se tocaba…

Y es que… Hay cosas de las que no nos atrevemos a hablar. Decirlas de viva voz puede llegar a hacernos parecer ridículos. Y llegar a poner en jaque y en entredicho la mayor o menor fama que podamos tener de personas sensatas y con la cabeza razonablemente bien amueblada. Por eso no se mencionan. Pero están ahí. Porque no por no mencionarlas dejan por ello de existir. Formando parte de lo que somos. Determinándonos.

©narbona

Cuando me vaya...

2010-11-18T17:19:00.001-08:00

Fotografo: Pretty

Para cuando ya no esté

me esconderé en tu memoria.

Para cuando ya no sea

se quedarán mis palabras.

Para cuando no me veas

me mirarás con el alma.

Para cuando no me tengas

búscame en tus emociones.

Para cuando hablarme quieras

suéñame.

A veces, seré la sonrisa

de tu despertar.

Y otras, lágrimas resbalando

por tu nostalgia.

Pero siempre estaré en ti.

De la manera en que, tan sólo tú, sabes.

©narbona

Si supiera...

2010-10-19T18:46:00.001-07:00

Foto: Елена Бурковская

Si supiera cómo hacer
para sacarte de la oculta caja
de mis emociones…
Te sacaría.

Si supiera que al hacerlo
la acuarela de colores de mi vida
no se cubrirá de gris ceniza…
Te sacaría.

¡Es tan dulce la indolencia…!
¡Y tan vacía...!

Pisando voy cenizas
de un paisaje de madera calcinada
por recuerdos sostenido.

¿Acaso no quedan lejos los días de sol y fuego
de los que, de la prestada luz
de la Luna de plata que me alumbra ahora,
no son sino vulgar remedo?

Si supiera cómo hacer
para que lo que fue siguiera siendo…
¡Ay... si yo supiera!

©narbona

Microcosmos...

2010-10-09T17:19:00.000-07:00

El piso estaba en silencio. Tan sólo llegaba el ruido amortiguado de las obras de la calle. Y allí dentro, todavía olía a ella. De ordinario no habría ido. Nunca lo hacía. Los lazos de sangre no siempre superan los desencuentros, las desavenencias. Aparentemente, todo estaba entre el orden y el desorden propios de nuestra cotidianidad. Sobre el sofá del salón aún permanecía amontonada toda una tanda de ropa como recién recogida del tendedero lista para doblar y planchar. Su ropa. La que no se pondrá nunca más –pensó con un cierto sabor de tristeza en el paladar.

Miró a su alrededor. Abrió con desgana un cajón al azar de un mueble próximo a donde ella estaba. Un tótum revolútum entre papeles y cachivaches diversos componía su interior. Escrupulosa como era en lo tocante a la intimidad de los demás, ahora tenía la sensación de estar invadiendo el terreno personal de alguien. Y aunque fuese el de su hermana, y tuviese de alguna manera que hacerlo, no dejaba por ello de sentirse una intrusa. ¿Por dónde empezar? –se preguntó. ¿Qué hacer con todas las cosas de quien no teniendo a nadie muere de manera inesperada? –se seguía preguntando. Y la pesadumbre que la embargaba no era tanto por la muerte en sí misma de Claudia -cosa que más bien le producía lástima por la vida tan seca que a su modo de ver aquella había llevado-, como por el protocolo inexcusable de tareas y papeleos que ahora se le venían encima a causa del desafortunado acontecimiento.

Atisbándolo todo, pensó de pronto en toda esa cantidad de enseres que constituyen extensiones de nosotros mismos quedando a la deriva –al menos allí y ahora-, huérfanos de quien ha dado sentido a su existencia. Aún inanimados, parecían estar expectantes ante la nueva situación producida y lo que de ella deviniera. Fue consciente en ese instante de cuan cantidad de cosas podemos llegar a acumular en el espacio en el que vivimos. De pronto se sintió observada de alguna forma que no sabía explicar. Y se inquietó por momentos ante la percepción de que su hermana pudiese aparecer en cualquier rincón para preguntarle con sus habituales malos modos qué estaba haciendo ella allí. Fue entonces, cuando sin pensarlo dos veces, cogió su bolso nuevamente y las llaves y salió del apartamento tan rápidamente como le permitieron sus pies. Si he de volver –se dijo ya en el ascensor de nuevo- lo haré acompañada de alguien. O no vuelvo.

©narbona

Rupturas...

2010-09-07T17:51:00.001-07:00

Perdida la candidez

amargo el sabor de boca,

extraño los días de miel,

los de vino y los de rosas.

Bailando el antes

con el después,

los pasos

no son ya iguales.

Roto es mi pedestal.

Y he perdido tu sonrisa.

Las lágrimas que no tragas

escapan cual lluvia amarga

golpeándome un alma desnuda de ropa.

Despojada de piel.

Más vulnerable que nunca

a los cuchillos de tu mirar.

¿Romper con todo?

¿Salvar qué cosas?

¡Cuánto extraño los días de miel!

Y los de vino. Y los de rosas.

Y es que... el mal sabor de boca,

al igual que la marea,

se va... y vuelve.

Vuelve... y de nuevo se va.

©narbona

LA HERIDA ABIERTA…

2010-06-15T18:07:00.000-07:00

Desde la ventana del autobús Germán comprobó el colorido de los puestos de flores, más abastecidos que de costumbre dadas las fechas. Bajó tan ágilmente como sus años le permitían. Y tras departir con la florista a la que acostumbraba comprar los ramos se encaminó con las flores al interior del cementerio como hacía cada año en vísperas de la fiesta de los Difuntos. Primero sacudió como pudo la lápida con un trapo que llevaba en la bolsa. A continuación se acercó a la fuente próxima y llenó de agua la botella de plástico que había traído. Después la fue vertiendo sobre el mármol concluyendo así la limpieza. Tras depositar las rosas, se sentó a contemplar el resultado en uno de los bancos que había justo en frente.

-Tampoco hacía falta que te esmerases tanto con mi lápida. Total… ¡para lo que va a durar limpia! –oyó a su espalda una voz familiar rompiendo el silencio.

-¿Madre? –dijo Germán levantándose. ¡Estás viva! –exclamó sorprendido y contento.

-No hijo, no. Muerta y bien muerta –le espetó despejando sus dudas. –Venga, levántate y date prisa, que ya mismo será “la salida” y tenemos que buscar a tu padre –terminó en su tono exigente de siempre mientras echaba a andar.

-¿Qué salida? –preguntó mientras por detrás la seguía.

-Tu padre y los compañeros que van a salir de la fosa, como cada año –dijo ella volviéndose como para esperarle.

Para estar muerta, su madre caminaba tan deprisa como Germán la recordaba. Y a duras penas conseguía alcanzarla. Pronto comprendió que se acercaban a donde se creía estaba enterrado su padre: una fosa enorme que fue acotada durante el primer mandato en la ciudad de un alcalde progresista casi al inicio de la Democracia. Y sobre la que se erigió –con la discreción que imponían las circunstancias- un monolito en recuerdo a los fusilados republicanos que los sublevados habían ido matando desde aquel fatídico mes de julio y durante todo el verano, cuando él era un niño.

Al llegar, había muchísima gente en torno al monumento. Y ella, con la diligencia que la caracterizaba, se fue abriendo paso hasta llegar a no tener a nadie por delante. Tan sólo una original balaustrada sobre la que apoyarse.

De entre algo parecido a una polvareda blanca que lo envolvía, tan espesa como la niebla, iban saliendo hombres sin parar. Hombres maduros. Y también jóvenes… ¡Míralo! –exclamó su madre. ¡El de la gorra gris! –afirmó mientras le hacia señales con el brazo. ¡Juan Antonio! –le gritó. A lo que él respondió con aquella sonrisa blanca, bajo la tupida y recortada barba que de siempre la enamoró, en tanto se abría paso hasta llegar donde ellos estaban. Se abrazaron en medio de un mar de afectos a su alrededor. De efusiones. De reencuentros queridos. Deseados.

-No. No son pulseras –le dice su padre, con la voz grave que le provoca el recuerdo amargo, al sentir los ojos de Germán sobre su muñeca, liberada del puño de la camisa por dar una calada al cigarro que fuma.

–Son lo que queda de los alambres con que nos amarraban antes de darnos el tiro –termina diciéndole éste mientras extiende sus brazos para que lo vea mejor.

Apartados ahora, y sentados los tres sobre una lápida a modo de banco, sus sombras se proyectan merced a la luz de una luna llena. Tiempo de preguntas que nunca pudieron hacerse, de respuestas… y de concluir que es el momento de los nietos. Los hijos bastante tuvieron con sobrevivir. Mientras hablan pausadamente y las voces se escuchan algo más alejadas, su madre le pasa un brazo por encima al marido añorado mientras recuesta su cabeza sobre el hombro de él.

-¡¡Es la hora!! ¡Todos a la puerta! –grita alguien que se acerca entonces de entre el tumulto de gente para avisarles.

Mientras se unen a la muchedumbre murmulleante, la madre, responde a Germán, aunque éste no ha preguntado nada. Que la cara a veces no necesita lenguaje que la interprete.

-Vamos a recibir a los que están “fuera” –le dice ella.

-¿A los de fuera? –cuestiona ahora éste.

-Sí. Cada año, en esta noche, los que están en las zanjas y en las cunetas vienen a juntarse con los que están en el cementerio –le explica el padre.

-De alguna manera hay que demostrarles que aunque los vivos los tratéis como tal, no son unos perros –reafirmó ahora más serio.

Al pararse, vieron por encima de las cabezas de la muchedumbre abrirse girando las cancelas de hierro de la entrada al cementerio. Fue entonces, y sin que mediara palabra alguna, que todos se fueron apartando a ambos lados de la avenida, bordeada de altos cipreses, hasta dejar despejado, y visible, el adoquinado del suelo. Poco a poco, una procesión de hombres y mujeres fueron entrando… El murmullo, finalmente, se hizo respetuoso y cortante silencio.

-¿Tanta gente hay mal enterrada? –bisbiseó Germán a su madre, a la vista de lo que sus ojos contemplaban.

-Más de lo que los vivos calculáis –sentencia ésta sin dejar de mirar el paso lento de los que desfilan agradecidos por las muestras de respeto con que son recibidos. Y que manifiestan con su mirada, con su sonrisa. Y en el asentimiento con la cabeza. O llevándose la mano al corazón.

-¡Oiga, señor¡ -Oye decir mientras siente una mano sobre su hombro. -¿Se encuentra bien? –pregunta el guarda de seguridad mientras Germán vuelve en sí, se remueve en el banco y comprende por fin que se ha quedado traspuesto. Y se disculpa por ello.

-Estamos cerrando ya. Móntese conmigo en el coche y le dejo en la puerta de entrada –le dice el joven mientras le señal el vehículo estacionado.

Mientras el taxi que requirieron desde la oficina de vigilancia a la entrada del recinto bordea la rotonda para salir del cementerio, Germán mira desde el asiento junto al conductor como los puestos de flores hace rato que cerraron ya. Desembocando a la carretera y sin dejar de conducir, el taxista manipula la emisora hasta seleccionar una cadena con tertulianos opinando. Germán, aunque se siente incómodo con lo que oye, calla con la prudencia de siempre.

-Con la de problemas que tiene España y algunos intentando remover la mierda. ¿Por qué no dejaran a los muertos tranquilos? ¡Menos cuentos con la memoria histórica y más solucionar el paro! –dice el conductor.

-¡Haga el favor de parar! –exige Germán fulminándolo con la mirada.

-¿Cómo…? No hemos llegado donde me dijo –dice el taxista.

-Soy yo quien contrata su servicio. Pero nada más. Y si le digo que pare, me para. No tengo por qué oír las necedades de un nazi por muy periodista que diga ser. Pero mucho menos sus estúpidos comentarios ¿Entiende de qué coño le hablo? ¡Cóbrese! –le dice dándole un billete con energía.

Y a continuación y mientras el taxista perturbado busca para devolverle el cambio le dice: -Mire: para pasar una página, primero hay que leerla. ¿Usted y los que son como usted la han leído? ¿Saben qué fue lo que pasó en este desgraciado país hace más de setenta años?

-Oiga, señor: ¡Estamos en democracia, y cada cual piensa lo que quiera! –dice el taxista ladeándose para alargarle la vuelta.

-¿Democracia? –pregunta Germán con la puerta aún abierta. ¿Dónde está enterrado el dictador ostentosa y obscenamente? ¿Dónde continúan mal enterradas sus víctimas? ¿Qué se hace con quien desde la justicia pone nombre al franquismo y apellido a sus fechorías? ¿Qué clase de Democracia no es capaz de sacar a la luz su propia y nauseabunda reciente historia? ¡Váyanse al carajo! –le espetó con un sonoro portazo.

Germán caminó con un brío como hacía tiempo no le salía del cuerpo. Tanto, que casi dio un traspiés pisando el borde de la carretera. Al adelantarlo, el taxi le tocó el claxon.

¡A la mierda….! –gritó. Y siguió caminando.

©narbona

“A quien dice: dejad en paz a los muertos, les respondo: ¿están los muertos en paz? ¿Estamos en paz con ellos?”

Joan Manuel Serrat

Contra la impunidad

El momento de cerrar la Transición

TOCCATA E FUGA...

2010-06-04T02:46:00.000-07:00

Cuando en el descanso a la mitad de un partido se mezclan la euforia, la cerveza y la mirada más interesante que hayas podido cruzar en tu puta vida, el resultado puede ser prometedor. Cuando el portador de la mirada es de tu mismo género, la mezcla puede ser tan explosiva como impredecible.

La cantina estaba como el pabellón de baloncesto. A tope de gente. Tras venir del baño, Juan pensó que no conseguiría tomarse una cerveza sin que comenzara el partido de nuevo. Fue entonces cuando le vio. Estaba a punto de que le atendieran. Y como si le hubiese llamado con el pensamiento, él volvió la cabeza y se miraron.

-¿Cerveza? –le dijo gritando desde donde estaba.

-Sí. . . Sí –afirmó Juan intentando aproximarse hasta la barra, sorprendido gratamente por lo inesperado de su actitud.

Al llegar a su altura, le pasó el vaso y con la mano ahora libre se la extendió presentándose.

-Me llamo Miguel -le dijo esbozando una sonrisa que a Juan le pareció increíblemente hermosa, además de sincera.

Juan se había fijado en él antes, aunque no sabía bien en qué momento. Posiblemente porque nada atrae más a un solitario que la presencia de otra soledad en medio de una marabunta de gente. Y el azar hizo que esa tarde los únicos asientos libres de la zona en que solía sentarse estuviesen en la misma fila y junto al que él ocupaba. Habían coincidido ya en otros partidos. Y pareciera que ambos sentían preferencia por ese lugar en concreto de la grada.

Y aunque habían intercambiado, debido a la proximidad de los asientos, algún comentario en momentos claves durante la primera parte del encuentro, ahora, con la cerveza en la mano y fuera de la grada, Juan comenzó a notar que era más importante aquello de lo que no hablaban que la conversación que mantenían acerca del comportamiento del nuevo fichaje del equipo local. Una excusa en realidad para romper un hielo que empezaba a derretirse por las ganas de entablar comunicación con el otro que ambos tenían. Se sentaron juntos tras el descanso. Y al salir, el pretexto fue una cerveza más para festejar que ganaron los locales. A partir de ahí, quedaron para acudir juntos a ver los encuentros del resto de la temporada, apuntando incluso la posibilidad de desplazarse siguiendo al equipo cuando éste jugase fuera de la ciudad.

Varios encuentros más fueron lo suficiente para hacer pensar a Juan que estaba ante algo que bien podría ser crucial en su existencia. Sobre todo a partir de aquél sábado en que quedaron para tomar un café en un rincón de playa que éste conocía. Cuando cogieron el coche para regresar, Miguel le pidió que parase justo en un montículo desde el que se divisaba una excelente puesta de sol sobre el mar. Al bajar del coche, éste, con sumo cuidado extendió sus manos para colocar correctamente el cuello de la chupa de Juan ante la mirada sorprendida de éste. Cuando Miguel terminó sus ojos se encontraron. Y sus sonrisas también. La ternura, algo a lo que Juan no estaba acostumbrado precisamente, hizo acto de presencia. Ese gesto, tan espontáneo como gratificante, sería determinante para Juan. Se sentaron sobre el capó. En silencio. Volvieron a mirarse. Y nada ni nadie pudo impedir que con toda la serenidad, la delicadeza y el cuidado del mundo, los labios de ambos se buscasen. Juan comprendió entonces que la inmensa belleza de la ternura y del tacto no era patrimonio de ningún género, y sí de todos, por el contrario.

Desde aquel mismo instante, Juan quedó noqueado emocionalmente. Pasaba del deseo compulsivo de verle y estar con él al vértigo que, en frío, le daba pensar acerca de la naturaleza de su pasión, prometiéndose retomar el control de sí mismo. Pensaba en que aquello no estaba bien. Siendo así que tratar de conciliar los sentimientos que experimentaba con la razón llegó en algunos momentos a producirle un serio desgaste emocional. No podía afirmar que no le gustasen las mujeres. Tampoco que le gustasen los hombres. Pero una cosa sí tenía clara: que Miguel sí que le importaba. Sabemos cuando estamos ante quien es la horma de nuestros zapatos en cuanto le vemos. En el peor de los casos, cuando es un poco tarde, no hay solución, o ésta es traumática. Y en su reflexión, calibró que en ese momento de su vida, había un antes y un después de haberle conocido. Pero con tiempo, y tras sus primeras reticencias, concluyó que finalmente no llegaba a imaginar la vida ya sin él. Evolucionando e introduciendo cambios en su manera de pensar. Aceptó que el hecho de que la felicidad pudiese venir con falda o con pantalón era, al fin y al cabo, irrelevante. Pensó que lo realmente importante era, en primer lugar, que supiésemos verla llegar. Y en segundo, que tuviéramos la decisión, el coraje y la voluntad para abrirle la puerta de nuestra vida sin reservas. Para no dejarla escapar. Porque determinados trenes sólo pasan una vez por el andén.

A medida que los encuentros se iban produciendo, la atracción entre ambos iba en aumento. Una vorágine a medias entre fuertes emociones y sexo en la que no se sabía dónde terminaban unas y donde comenzaba otro se fue instalando en ellos. Juntos, eran pólvora con fuego. Y Miguel le dio a conocer registros de sí mismo de los que no tenía la menor idea de que existiesen. Y a los que no iba ya de ninguna manera a renunciar.

Cada vez más era claro que Miguel era la persona con la que quería compartirlo todo de ahora en adelante. Eso sí, al menos en principio –y en esto coincidían- sería la discreción la tónica que impregnaría su relación de cara al exterior. Y aunque se sabía correspondido por él, lo único que le desconcertaba de Miguel era el hecho de que cuando intentaba conocer más de su vida personal, de su mundo diario inmediato -en un afán tan natural como propio de cuando comenzamos a conocer a alguien-, él le miraba y siempre le decía lo mismo:

-No hablemos de eso… ¿Vale? Me tienes. Y eso es lo que te debe importar, por ahora. Ya habrá tiempo para lo demás…

Marisa estaba en el portal bien pertrechada para una tarde desagradable, paraguas en mano. Juan iba a tocar el claxon cuando ella le hizo un gesto para que esperase. Hizo una llamada por el móvil. Luego colgó, abrió el paraguas y se dirigió hasta el coche.

-Perdona, pero le estaba diciendo a Berta que bajara. Tenemos que recogerla. Ahora te digo por donde –le dice mientras él la mira con gesto de sorprendido.

-Ojo: Te he llamado. Pero tu móvil me daba fuera de servicio –se justifica Marisa.

Automáticamente, Juan coge el móvil. Lo mira. Apagado. ¡¡Mierda!! –se dice para sí ante semejante error por su parte. Durante los últimos siete meses no se permite tener ni un segundo desactivado el teléfono. Siempre con la esperanza puesta en la probabilidad de la llamada que espera a pesar del tiempo transcurrido.

-Tú no la conoces. Pero me llamó y no pude hacer sino decirle que se viniese con nosotros –prosigue. Es una tía estupenda, ya verás. Te gustará –continúa.

Y antes de que Juan pueda decir algo, añade:

-Compré las entradas ya. Sólo tenemos que retirarlas en taquilla.

-Vale –dijo Juan resignado aunque acostumbrado a tener manga ancha para los imprevistos y pendiente ya del tráfico.

Fue después de aparcar cuando añadieron un beso a la fugaz presentación que tuvieron al recogerla camino del cine. La primera percepción de Juan fue que había algo en Berta que le resultaba de algún modo familiar. Aunque no sabía qué exactamente, era bien claro que jamás la había visto con anterioridad. El siempre confiaba en las primeras impresiones. Y con Berta tuvo buenas vibraciones desde el primer momento.

-Espero que no seas de las que hablan mucho durante la peli –bromeó Juan sonriéndole.

-Ah, no te preocupes... Cuando se apagan las luces sello mis labios –le contestó Berta. Además, no suelo comer nada en el cine –prosiguió ésta. Y agarrándole del brazo le cuchicheó con complicidad: Marisa me ha aleccionado muy bien sobre ti –terminó diciéndole. Los tres rieron distendidamente por su comentario.

Dicen que el cine es el lugar donde más soledades se juntan. A oscuras, nos quedamos solos ante la historia que contemplamos para meternos en ella. Salvo que algún percance pueda distraer la atención. E ir en grupo suponía, para Juan, incrementar la posibilidad de que surgiesen con más facilidad.

Solía decir que él “no iba al cine”, sino a ver una película determinada. Por eso, y una vez iniciada la sesión, Juan era, a partir de ese instante un gruñón para cuantos hiciesen comentarios o cualquier tipo de ruido. Para las catarsis colectivas con comentarios, gritos, y gesticulaciones varias, estaban los estadios deportivos -afirmaba. Por eso generalmente prefería ir sólo al cine. Sin embargo, con Marisa sí que iba. Tenían gustos muy similares. Se acoplaban muy bien.

Se conocían de trabajar en la misma empresa, aunque en departamentos diferentes. Y como todos los solitarios, era en el trabajo donde volcaban sus neuras y sus malos y buenos momentos. Juntándose también para compartir momentos de ocio. Y aunque disponían de mucho tiempo para dialogar, Juan tenía zonas inaccesibles de su intimidad que guardaba bien impermeabilizadas del exterior. Incluso para ella.

Berta no hizo más que dejar su abrigo en el perchero de la entrada cuando Marisa se excusó para ir al baño. Antes de irse a preparar algo para picar, le dijo a Juan que se acomodara señalando la zona del salón donde se ubicaban dos sofás idénticos, colocados en ángulo.

-Juan: como si estuvieses en tu casa. Vuelvo en seguida –dijo Berta, antes de irse a la cocina.

El hubiese querido irse a casa en realidad porque se sentía algo cansado. Pero al dejar a Berta de regreso, ésta insistió en que subieran a tomar algo. Aunque Juan supuso que más bien era que no quería estar sola, accedió ante el intercambio de mirada que tuvo con Marisa, que interpretó en tono suplicante por su parte para que accediera al deseo de su amiga.

Mientras hacía un lento barrido visual, en una primera impresión el lugar le pareció informalmente ordenado y francamente agradable. Acogedor. Y constataba una vez más la mano de una mujer en el resultado final. El apartamento aparentaba no ser pequeño, teniendo en cuenta las dimensiones del salón. Espacioso tal vez para una persona sola, pensó para sí. Razón por la cual Juan se planteó por vez primera en toda la tarde si Berta tenía pareja o vivía sola.

Tan pronto como sus ojos toparon con la foto, obtuvo respuesta a su pregunta. Pero al mismo tiempo todo él fue pura conmoción. Terremoto interior. Se acercó hasta el rincón donde se ubicaba para cerciorarse de que era cierto lo que veía. Sobre una mesa restaurada que servía de escritorio anexa a la pared se encontraba la fotografía. La sonrisa de Miguel, inimitable, lo acariciaba de nuevo. Un tropel de caballos en su pecho casi no le dejaba respirar. Tuvo que aferrarse al respaldo de la silla anatómica como buscando apoyo a su inestabilidad emocional.

La desaparición repentina de alguien que nos importa, sin que lo esperemos, siempre causa estragos. Y dolor. Siempre. Pero si la misma se produce sin la existencia de una explicación que la justifique, a lo anterior habrá que sumar, además, el estupor. Llevaba siete meses sin verle. Por eso, cuando Miguel no acudió a su cita habitual ni el día que tenían previsto ni ninguno de los siguientes, Juan comprendió que el exceso de discreción, cuando menos por parte de Miguel, y que él había aceptado como normal a fuerza de ser cotidiano, hacía que se diese cuenta de que el único nexo de contacto entre ambos se reducía a su móvil y a una cuenta de correo electrónico. Se culpó de no haber sido algo más exigente con él en ese asunto. Pero nunca estuvo en su ánimo forzarle. Tenía la esperanza de que eso madurara. Y le dio tiempo, tal y como él quería. No insistió. Sin embargo, ahora, a toro pasado, desconocer tanto de la persona que constituye el eje de tu existencia no sólo no era de recibo sino que le parecía imperdonable. Desechaba incluso la posibilidad de que aquél hubiese salido con un “ahí te quedas” sin más. No le cuadraba nada con la persona que conocía en intimidad. Pero, la dura realidad era que no sabía ni tenía modo de localizarlo. Ni tan siquiera amigos comunes, o simplemente conocidos.

Los viernes que había encuentro acudía sólo al pabellón, como antaño. Aunque casi no prestaba atención a cuanto se libraba en la cancha. Fila a fila, asiento a asiento recorría todo el graderío durante la hora que duraba el partido, buscándolo. Y cuando caminaba por las calles apenas si se fijaba en nada que no fuese la gente, el buscarle entre el horizonte de cabezas en movimiento. No dejaba de sorprenderse viéndose, o mejor, sintiéndose caminar de la forma en que él lo hacía, de tan adentro que lo tenía. A veces un vuelco del corazón para terminar en alguien que se le parecía, de lejos. Cada vez que pulsaba el móvil, fuera la hora que fuese, la misma cantinela: “Apagado o fuera de cobertura”. En cuanto al correo electrónico, finalmente le llegaban devueltos todos con la coletilla de que el usuario tenía el buzón sin capacidad. Quizás porque Juan, con sus infinitos mensajes, contribuyó también a atascar.

A medida que el tiempo transcurría aumentaba su dolor. Y el llanto a solas como única válvula terapéutica. Y cuando le asaltaban las dudas de si aquello había pasado o no, acudía a leer los mensajes escasos pero que afortunadamente había conservado en el móvil. Otras veces, releía las misivas que habían intercambiado Miguel y él a través de internet. Eso le hacía ver que no había sido una invención de los sentidos. Era, al fin y al cabo, una prueba poética de que era cierto. De que había pasado. Al pasar por los sitios donde estuvieran, una punzada en el pecho le recordaba los instantes vividos en el lugar que se tratara.Y es que, cuando se tiene o se está ante la certeza de que hemos dado con la otra mitad de la pelota, y que además te corresponden, entonces es cuando las piezas encajan en el puzzle de la vida. Todo cobra su sentido. Y aparece el color. Haciéndonos conscientes del gris en el que vivíamos. Y entra en liza la luz que todo lo ilumina. Y todo invita a vivir… Ahí estaba de nuevo, sonriéndole. Haciéndole brotar cosas en el pecho. En una foto.

Sólo las voces de ellas por el pasillo le devolvieron de nuevo a un tiempo real y en movimiento, porque momentos antes todo le parecía haberse parado. Se apartó yendo un momento al baño para restablecer de alguna forma su compostura. No quería, ni mucho menos le apetecía, tener que dar lugar a explicaciones. Por eso, disimuló la situación cuanto pudo y aceleró el instante de marcharse a casa alegando de nuevo el cansancio, que ahora ciertamente se había duplicado por las emociones. Lo fundamental ya lo tenía. Le había encontrado. Ahora precisaba soledad para poder sopesar la nueva situación.

-Tenemos que hablar con él –Le dice Marisa al otro lado del móvil.

-¿Por...? –contesta ésta.

-Me ha preguntado por ti. Que si tenías pareja –dice Marisa. Y, bueno... aunque me salió de pronto decirle que no sabía, he cambiado diplomáticamente de conversación para eludir el tema –termina diciendo.

-Bueno... podríamos quedar para comer el sábado. Y lo aclaramos –sugiere Berta.

-Sí. Tal vez sea una buena idea. Veré de quedar con él. Ya te aviso –contesta Marisa.

Cualquier pretexto que le permitiera estar cerca de Berta era válido para Juan. Por lo que la idea de comer el sábado le pareció plausible. Aunque no sabía como abordar el tema, siempre cabía la posibilidad de que estando juntos surgiese una oportunidad que alumbrase su necesidad de saber de Miguel.

El pequeño restaurante en el que habían quedado le era de sobras conocido, ya que había compartido con Marisa más de un almuerzo allí. Era ella la que lo eligió no sólo porque se comía bien, sino porque no era caro y el rincón en el que se ponían normalmente les resultaba entrañable.

-Ahí llega –le dijo a Berta que estaba echando una ojeada a la carta. Por cierto –continuó- esta mañana me preguntó si vendríamos solos los tres. Lo noto rarísimo últimamente –terminó casi entre dientes Marisa ante la proximidad de Juan.

A mitad de la comida ya, Marisa, levantando su copa de vino propuso un brindis en tanto intercambiaba con Berta una mirada de complicidad que a Juan no le pasó inadvertida.

-¿Por qué brindamos? –preguntó éste mientras cogía su copa.

-Pues por nosotras Juan. Por nosotras dos. Queríamos que fueras testigo y aprovechar para decírtelo: hace poco más de un mes que Berta y yo estamos saliendo –dijo Marisa mientras Berta le miraba en silencio auscultando su reacción.

Juan, que no pudo evitar poner cara de sorpresa y de no entender nada en un primer momento, reaccionó levantando la copa y sonriendo. Después de beber, un silencio alarmante. Luego quisieron romperlo diciendo algo los tres al mismo tiempo. Rieron.

-Pensamos que debías saberlo –le dijo Marisa mirándolo ahora con dulzura y poniendo su mano sobre la suya, en un intento de no romperle ningún esquema. Me pareció que estabas interesado por Berta y debías saber lo que había –terminó diciéndole.

-¡Oh... no es eso! No es eso. Pero… no sabéis el respiro que me dais con vuestra noticia –afirmó Juan.

-¿Os puedo preguntar algo...? –les dijo a renglón seguido.

-¡Si... claro! –dijeron casi al unísono ambas con expectación

-No sé como decírtelo Berta, pero… ¿cual es el papel de Miguel en todo esto? –preguntó dirigiéndose a ella.

-¿Miguel? ¿Quién es Miguel? –dijo Berta con cara de sorprendida y mirando luego nuevamente a Marisa absolutamente perdida.

-En tu salón tienes una foto de él. La vi la otra noche –le dice Juan.

-¿La de Mikel? Esa foto es de mi hermano. Así… es como le hemos llamado siempre en casa –le aclara Berta.

Juan respira como si se desinflarara después de la tensión. Coge aire y lo suelta:

-Dime como puedo localizarlo, por favor. Tengo que hablar con él –dice casi implorando.

Berta, sorprendida, gira la cara mirando a otro lado sin ver nada. Vuelve luego la cabeza pero no es capaz de levantar la vista. Ni de articular palabras. Sus ojos se humedecen. Marisa, que enseguida y sin dejar de mirarla le agarró la mano más próxima con las suyas, en un intento de protegerla contra el dolor. Para, a continuación, pasarle un pañuelito de papel luego de hurgar precipitadamente en su bolso.

-Juan, hace siete meses que Miguel tuvo un accidente mientras conducía –le dice Marisa mirándole fijamente. Chocó de frente con otro vehículo. El que lo conducía iba bebido –continúa diciéndole. Murió al instante –termina ésta mientras se levanta para seguir a Berta al baño.

Sólo el dolor. Y nada más. . .

La privilegiada orientación del sofá donde se sientan les permite contemplar, mientras conversan pausadamente y sin prisas, cómo el sol se va ocultando por el horizonte. Mientras los últimos rayos, extremadamente dorados ya, van dejando espacio a la penumbra. Y aunque las luces de la ciudad comienzan a cobrar protagonismo, ninguno de los dos se mueve para encender la lámpara de mesa junto a ellos. Lo dejan estar.

-¿Qué voy a hacer Marisa? Antes, al menos, cabía la esperanza de encontrarle de nuevo. Pero... ¿y ahora? ¿A qué me agarro? –le dijo mirándola.

-Tuviste el privilegio de conocer el amor, Juan. Disfrutaste como nadie de él mientras duró. Y Miguel te correspondía. ¡Alégrate por ello! ¿Sabes? No todo el mundo tiene esa posibilidad. No todos pueden contar algo así –le dice ésta, a sabiendas de que el tiempo es un elemento terapéutico indispensable para aflojar la tensión.

-No es justo, tía. Estábamos en lo mejor... –dice Juan.

Marisa lo mira. Lo atrae hacia sí besándole la frente. Y abrazándolo.

-Le voy a querer siempre... –dice Juan mirando la foto de Miguel que Marisa le ha traído.

-Qué guapo está el muy cabrón aquí, ¿verdad? –pregunta sin dejar de mirar la fotografía. Marisa sonríe dándole la razón en silencio.

-¿Sabes? Lo que más echo de menos son sus besos. . . porque besaba como dios –dice mientras que sus ojos se llenan de lágrimas. Y luego sonríe un poco para sí. De pronto recuerda una tarde de encuentro furtivo con Miguel. Y a éste, mientras le levantaba en brazos diciéndole: ¡Mis besos hoy te van a gustar más que nunca! Porque saben a café. A café recién tomado. . .

©narbona

“Como si se pudiese elegir en el amor, cómo si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio…”

(Cortázar.)

IN MEMORIAM...

2010-04-22T15:21:00.000-07:00

Aún cuando tenía tarea por delante, el Alcalde no era una persona inasequible para sus vecinos, precisamente. Sabedor de que no hay nada mejor que la conversación de tú a tú para conocer de primera mano por donde respira la gente, lo que desea, o lo que pueda molestarles, jamás se negaba a recibir a nadie, estuviese o no ocupado. Y a tenor por el número de legislaturas que llevaba repitiendo, no debía estar haciéndolo mal.

Desde su despacho podía contemplarse apenas levantando la vista, toda la calle principal del pueblo. Y la temperatura, que comenzaba a ser agradable permitía tener abiertos los ventanales de la balconada.

-¿Te ha dicho a qué viene?-preguntó al Auxiliar.

-No. No me lo aclaró. Insistió en hablarle personalmente –contesta éste.

–Bueno, dile que entre –le indicó el Alcalde.

A pesar de sus años, el anciano que contempló dirigiéndose hacia él, parecía tener la soltura propia de quien tiene una complexión delgada por naturaleza. Se levantó de su asiento al tiempo que se inclinaba sobre la superficie de la mesa extendiéndole la mano en señal de saludo. A lo que éste le correspondió pero sin dejar de mirar ni un momento, tal y como parecía hacer desde que entró en la estancia, una fotografía ampliada y adecuadamente enmarcada del último alcalde de la República en el pueblo. Con más torpeza que al andar, tomó asiento a la indicación del edil. Pero sus ojos volvían de nuevo hacia la fotografía que presidía el despacho.

–Usted dirá Julián –le dijo a la vez que tomaba asiento también.

–Era una buena persona, ¿verdad? –le preguntó el viejo haciendo un gesto con la cabeza indicando claramente la fotografía.

Justamente hacía una semana tan sólo había celebrado un almuerzo con una agrupación de gente mayor. Cuando alguien nombró a José, el alcalde socialista, todos los comentarios que oyeron acerca de él tenían un denominador común: su bonhomía. Era una persona generosamente buena. En eso coincidían todos. En sus ratos libres había tenido tiempo, en los años que ahora llevaba de alcalde, de haberse leído las Actas existentes de la época en el Ayuntamiento y decidió recuperar su figura. Tuvo la “osadía” de ponerle su nombre a la calle principal cuando la peatonalizó. A pesar del toque de atención que desde su mismo partido se le hizo para no “levantar ampollas” por esa iniciativa. Durante el discurso protocolario de inauguración habló de su integridad y de la eficacia de su gestión. Truncada como la de tantos otros por lo que se vino encima.

–Sí… Sí que lo era –le contestó el Alcalde volviendo de su ensimismamiento.

–No sabe cuánto me he arrepentido, dijo el anciano ahora mirándole a los ojos, de haber encabezado el pelotón que lo fusiló –terminó afirmando ante el edil, sorprendido por tan inesperada confesión.

Por la cabeza del alcalde pasaron velozmente, agolpándose, el sinfín de imágenes que de aquel predecesor en el cargo tenía acumuladas. Tenía 33 años. Una mujer de 28 que quedó vestida de negro para siempre desde el instante mismo en que le subieron a un camión para llevárselo, y tres niñas muy pequeñas. Una cuarta, en el vientre de la madre aún y que el sufrimiento se encargaría de abortar a los cuatro meses. Y a tirar para adelante en una nueva España, más vieja y más rancia que nunca.

-Un poco tarde ¿no?... Para arrepentirse, digo –le aclaró con un tono de voz que denotaba la tristeza que le provocaba la imposibilidad de modificar lo irremediable.

–Ahora, si me disculpa, tengo cosas que atender –dijo el edil poniéndose en pie en un evidente gesto de dar por terminada la charla. Si había algo de rabia en el asunto, se lo quedó para sus adentros. Con pesadumbre, el anciano hizo lo mismo. Y asintiendo con lo cabeza, se encaminó hacia la salida. Justo cuando tenía entreabierta la puerta del despacho oyó de nuevo la voz del alcalde a su espalda:

-Julián… dígame una cosa: ¿mereció la pena? –le dijo éste mientras le miraba fijamente.

El anciano le devolvió la mirada, ahora más triste. Luego volvió a posar la vista sobre la fotografía. Bajó la cabeza y salió de la estancia sin decir nada más…

©narbona

Amaneciéndote...

2010-04-03T15:46:00.000-07:00

Con las primeras luces

de cada amanecer

de vida

Cuando el rocío,

mano a mano con la brisa,

besando lubrican

nuestra desnuda piel

Desde una ventana

abierta

tan sólo para la Luna

Y cuando las persianas de mis ojos

lastran pesados cierres,

por candados de una noche plena,

A duras penas,

una mueca que se viste de sonrisa,

por recuerdos extraída,

Animan a mis desabrigados brazos

a encadenar tu cintura reposada

sobre sábanas revueltas

Y a que mis labios de besar, desgastados,

alienten de nuevo cada resorte

de tu cuello agradecido

A que mis dedos dancen

por cada palmo de tu piel deshabitada.

Anhelante. Anhelada.

Hasta alcanzar desprotegidos rincones

que, bajo susurros,

desatando van remolinos de humedades

Con las primeras luces

de cada amanecer

de vida,

La anaconda, vigorosa y complaciente,

de nuevo buscando va, deseosa,

su madriguera caliente...

©narbona

CRACK...!!!

2010-03-23T09:11:00.000-07:00

Ante el semáforo, busqué distracción con la vista para compensar la espera. Fue al frenar cuando me percaté de su presencia. Venía por la acera más próxima. Y quizás fuera su porte lo que en principio llamó mi atención. O tal vez la atrevida elegancia de sus colores, que la destacaban sobre el generalizado tono gris de aquella parte de la ciudad. Muy posiblemente, también, la seguridad y diligencia con que caminaba.

Era más que evidente que se ocupaba, y con qué esmero, de su apariencia. Aparecía impecablemente ataviada. Con pocos detalles, pero exquisitos. Y aunque no me llegaba, podía intuir que el rastro de algún perfume, a la altura de su buen gusto, la acompañaba.

Observándola, se desprendía que no era de ese tipo de gente que dejase nada al azar. Ni mucho menos a la improvisación. Y en cada gesto denotaba un permanente y férreo control de si misma. Llegué a pensar que era de esa clase de personas que no dan un solo paso sin previamente haberlo materializado mentalmente hasta familiarizarse con todo su recorrido. Calculando, incluso, cualquier posible sorpresa de última hora.

Es más, podía asegurar, sin temor a equivocarme, que una fuerte voluntad de ejecución -de una agenda bien trabajada previamente y mejor estructurada- era uno de los secretos de la firmeza con que la que desenvolvía todos y cada uno de sus movimientos. Y a saber si no era también su talón de Aquiles –pensé.

La imaginé consiguiendo en buena medida los objetivos que se propusiera. Y aunque en el peor de los casos, no llegase finalmente a la meta que se trazara, en el camino hallaría compensaciones suficientes no alcanzables para el común de los mortales.

No oí el crack. Los impacientes pitidos del resto de los conductores me lo impidieron. Sí vislumbré, ahora ya desde el espejo del retrovisor, los efectos devastadores que la rotura de un simple tacón puede causar en milésimas de segundos. Y de cómo toda una fortaleza aparentemente bien construida se desmoronaba estrepitosamente ante mis atónitos ojos…

©narbona

Los gatos de Lorca...

2010-03-18T17:12:00.000-07:00

La fachada de la casa permanecía tal y como aparecía en las antiguas fotografías tantas veces visionadas. Sólo que ahora, de cerca, parecía más pequeña y entrañable a pesar de tener un piso superior cuyo sencillo balcón venía a quedar por encima de la puerta de entrada. Mientras hacíamos tiempo para que quien nos tenía que mostrar su interior llegase, nos entretuvimos caminando por lo que ahora era tan sólo un simulacro de huerto cuyos surcos apelmazados y estériles, de barro seco, carecían de otra finalidad y mantenimiento que el de aparentar lo que una vez fue el huerto de la casa.

Nada más entrar fue como si un latigazo en mi memoria me trasladara a mi infancia. Era como volver un poco a la casa de mi abuela. Tantos eran los detalles.

-La casa está exactamente como la dejó la familia después de los acontecimientos y antes de exiliarse en América –aclaraba la guía para ilustrarnos.

Mientras algunas de las personas que coincidieron en la visita con nosotros preguntaban sobre este u otro asunto, sobre detalles conocidos entorno al poeta y su familia, y que como un lejano bisbiseo me llegaba de forma ininteligible, toda mi atención se recreaba por cada uno de los detalles y rincones de cada estancia de la casa. Las losetas de suelo hidráulico conformando los estilizados dibujos geométricos que se mostraban. Los cables de la instalación eléctrica, a la vista, forrados con tejido aislante y trenzados, que comenzaban su andadura por la pared desde un interruptor de porcelana blanca, al que había que pellizcar girándolo para su encendido, hasta alcanzar rudimentarias bombillas terminadas en sencillas tulipas de cristal que pendían del techo. La cal de las paredes. Las escaleras al piso superior revestidas como el suelo y en cuya intersección de losetas un perfil de madera añeja y seca conformaba la esquina de cada escalón. Los detalles de la cocina. Los fuegos de carbón con abanador para atizar las llamas. La habitación de Federico, parca y escueta con una cama de latón a un lateral pegada.

-Todo está exactamente como lo dejó la familia. Nada se ha modificado desde entonces por expreso deseo de sus herederos -repetía una vez más la guía.

Cuando salimos de la casa de la Huerta de San Vicente, pareciera que abandonábamos un santuario. Casi en silencio. Sorprendidos aún de la sensación de haber vuelto como de setenta años atrás, a mi pensamiento llegaban las palabras con las que se jactó uno de sus matarifes días después de su asesinato: “Al maricón, además, le he metido un tiro por el culo...”

Caminamos degustando los senderos entre árboles frutales y setos de lo que ahora, alrededor de la emblemática casa, constituía un parque público que la albergaba y al que habían denominado con el nombre del poeta. El suelo aparecía repleto de caquis rojo anaranjados, reventados, que habían caído por su propio peso y madurez.

-¿Dónde están mis amigos? -Oímos pronunciar a nuestra espalda en voz alta mientras tratábamos de sortearlas sin pisar el manchado suelo.

Al volvernos, vimos a un hombre mayor caminando con un saco al hombro que depositó en el suelo una vez que se paró.

Y como si de unas palabras mágicas se trataran, desde los múltiples y frondosos setos que delimitaban con sus dibujadas formas las distintas zonas del parque, cientos de gatos de todos los colores posibles y combinaciones imaginables hicieron acto de presencia en una especie de visto y no visto. Los había de todos los tamaños. Y rodearon sin pudor ni temor alguno a su conocido benefactor, que agachándose, introducía su brazo derecho mientras sujetaba con el otro el extremo abierto del saco para lanzarles las viandas tan acostumbradas como esperadas.

Tan sorprendente como inesperado espectáculo felino-multitudinario nos hizo olvidar por un momento el lugar en el que estábamos. Siendo un momento ciertamente extraño.

Tan extraño como lo es este país nuestro que permite que los restos de uno de sus poetas más emblemáticos -y probablemente más traducido de nuestra literatura- sigan enterrados en una cuneta como los de tantos ajusticiados en la oscura noche del franquismo, en tanto en cuanto, para mayor vergüenza e incomprensión, el dictador duerme su sueño eterno en el faraónico panteón que se hizo construir y en el que, aún hoy, le rinden honores sus seguidores. ¿Alguien puede entenderlo?

©narbona

De Atocha...

2010-03-10T17:25:00.000-08:00

Foto: jacilluch

Al llegar, todo en mi alrededor se ralentizó. Tan sólo recuerdo la mirada perdida, como hacia ninguna parte, de los que quedaban en pie. Moviéndose sin saber muy bien hacia dónde.

Y el silencio. Sobre todo, el silencio...

Tan sólo roto de pronto, y casi al unísono, por una sinfonía de móviles sonando desde todos los rincones del destrozado tren.

Desde entonces, para mí la vida sigue... sí. Pero ya nada es como antes.

©narbona

Mientras duermes...

2010-03-07T05:52:00.000-08:00

Me gusta contemplarte

mientras duermes,

porque puedo recorrerte

con mis dedos de mirar.

Me gusta destapar

como te abrazas,

porque puedo caminarte

con mis ojos de tocar.

Me gusta velar la marejada

inquieta de tus sueños.

Y sobrevolar la calma chicha

de tu respirar sereno.

Tan solo rota por saberte

vulnerable.

Por sabernos indefensos.

¡Cruel máquina del tiempo!

Que haces devenir fugaz

lo que por vocación

es... eterno.

¡Cuánto dolor,

por el olvido que seremos!

©narbona

Jabón aparte...

2010-02-28T12:45:00.000-08:00

Soy la blanca espuma
que te viste
Y del jabón, aroma

Soy cada una
de las gotas
del vaho conque te desdibujas

Y por ser,
soy el agua que te desnuda
y recorre

Y los ojos insaciables
que mirando,
no se cansan de tocarte

¡Cuánto sé sobre tu piel!
Y sobre tu alma… ¡Cuán poco!

©narbona

ISADORA...

2009-11-13T00:19:00.000-08:00

En instantes como ese, era su único refugio. El madero al que agarrarse hasta acabar la tormenta. Su parte de niña-feliz corría entonces a buscar sus pinceles y colores. Y de paso, la siempre celebrada admiración de su padre ante cada dibujo acabado. Dolía, sí. Por dentro y por fuera… Pero ahora tocaba pintar. Tan sólo pintar. Sabía que cuando se le pasara la furia incontrolable e incontrolada él vendría a disculparse con susurros. Que no volvería a pasar –juraba una vez tras otra.

-¡¡ Deja ya las pinturas de una maldita vez, puta de mierda…!! -fue lo último que oyó tras la patada que echó abajo la puerta de la habitación. De inmediato, el terror. Después tan sólo el silencio…

El inspector recogió una de los innumerables dibujos esparcidos por el suelo. Milagrosamente la sangre que se repartía por el cuarto no lo había manchado aún.
Con el papel en la mano se aproximo al cuerpo. Quizás para conocer algo más, atisbando su rostro, de la desconocida pintora que vislumbraba a través de tan extraordinarios trazos.

-Se llamaba Isadora –le apuntó su ayudante. El “pájaro volador” que encontramos en la acera ha llegado “fiambre” al hospital -continuó. Era su pareja. Los vecinos no sospechaban nada. Dicen que era muy educada. Eso si: coinciden en que salía poco a la calle –terminó.

A salir del apartamento ya podía imaginar los previsibles titulares inmediatos de la prensa. Una nueva víctima, otra mujer más, asesinada por la violencia machista. Pero posiblemente nadie se haría eco de esa cualidad de la mujer que había dejado atrás. Quizás porque a nadie que no fuese un apasionado acuarelista como él –cosa que ni los más cercanos en la brigada policial conocían-, le importaría lo más mínimo.

©narbona

El ascensor...

2009-09-23T05:14:00.000-07:00

Mientras doy una última vuelta a la llave del portón la miro por detrás. Hoy, fijo que compartimos el ascensor. ¿Por qué me excita tanto esos instantes en que estás obligado a casi rozarte con alguien en esos espacios tan reducidos sin que te puedas escapar? Es tan curioso ver cómo reacciona la gente que no se conoce durante esos minutos mágicos… Cuando doy la vuelta al pasillo uno de los ascensores tiene la puerta abierta. Pero sus hojas comienzan a correr hacia el centro para cerrarse. Corro. Me lanzo al interior por los pelos. Tanto que casi la atropello, distraída y de espaldas, ajustándose la ceñida blusa mientras se mira en el espejo del fondo. Pero mi frenazo es justito…

-Ufffff…¡¡¡ Por qué poco… -digo al tiempo que le sonrío.

Ella, a través del espejo aún, cambia su mueca primera de “menudo-susto-por-dios” por una escueta sonrisa que deja entrever sus dientes, más blancos aún por su morena tez. Es entonces cuando me fijo en sus labios, con un punto de rotura que no menguan en absoluto su carnosidad para nada artificial. Un toque discreto de lápiz de labios resalta el inicio de una espléndida madurez recién inaugurada.

Mientras ambos nos reubicamos para compartir el espacio apoyándonos frente a frente sobre las paredes laterales, aspiro, comparto también, su perfume. Que lejos de disfrazar el aroma de su piel, hacen un tándem que lo convierte en único. Irrepetible para mí. Y la miro. Está mirando al suelo. Lo que me permite pararme más en fijarme en su pelo negro, rizado, brillante, abundante. Las yemas de los dedos de mis manos parecen enervarse hasta hacerme sentir el tacto exacto de esos rizos, que apenas ocultan la desnudez de sus hombros. ¡Bendito sea el verano! –me grito sin mover los labios.

Vuelvo la cabeza hacia el espejo. Asocio mi imagen con la de ella. Y me asalta un pensamiento que a modo de continuación de la sorprendente entrada que hice hace unos segundos tan sólo, me veo habiéndola atropellado, mis brazos en alto para parar el golpe apoyadas las manos en el espejo. Ambos juntos. Tanto, que imaginar el roce de mi pubis contra su trasero y mis labios tan cerca de su desnudo cuello, comienza a provocarme una erección de vergüenza. Es ahora cuando miro yo hacia abajo tal y como hace la mayoría de la gente al compartir ascensor. Miro bajo mi cintura. Afortunadamente estrené justo hoy esos Calvin Klein que me sujetan tan bien… todo. Pero yo sé cómo estoy: trípode total.

Las llaves al caer al suelo no hacen más ruido gracias a la moqueta. Automáticamente me agacho a recogerlas. Y es entonces cuando me doy de bruces con su falda. La tela ligera me deja calibrar los muslos por encima de sus rodillas. Por debajo de su cintura. Puedo ver en mi mente el contorno exacto de sus braguitas. Y de nuevo su olor. Su olor… No puedo más –me digo por dentro. Estoy perdido –continúo. La voy a besar. La arrincono y la beso -pienso resuelto al tiempo que me levanto.

-Ay… disculpen -oigo decir a Carmen, la vecina viuda del tercer piso, a través de la puerta abierta del ascensor. He debido pulsar antes de que lo hicieran ustedes. Pero bajen, bajen, que yo espero al otro –continúa diciendo.

-¡¡No por Dios..!! De sobra cabemos los tres –le dice Violeta mientras le hace un hueco.

Pulso de nuevo al Bajo. Miro al techo. Todo lo que sube, se baja tan igualmente de rápido como se subió –pienso.

-¿Los niños se fueron ya al campamento de verano? –pregunta la vecina.

Asentimos sonrientes.

-Pues si me permiten un consejo, aprovechen el tiempo. Háganse a la idea de que están empezando. Como cuando eran novios… ya saben –nos dice pícaramente nuestra vecina mientras nos hace un guiño de complicidad.

Miro a mi mujer. Ella me mira. Sonreímos ambos. Terminamos riéndonos los tres. Hemos salido a almorzar a un coqueto restaurante recién abierto y que nos recomendaron. Pero… ya estoy pensando en la siesta de después. Ya estoy pensando en la siesta…

©narbona

Descubrimiento...

2009-03-31T10:32:00.000-07:00

La lana que abriga
tus manos
no impide intuir
la tan conocida piel
que su calor esconde.

El encuentro inesperado
con lo no buscado,
deseado siempre,
sorprende.
Y enaltece

Apuntalando un alma
no por mas sensata
menos desabrigada

Me pregunto
por qué me cuesta tanto
mirarte a los ojos
cuando te hablo
si no me canso nunca
de mirarte con el alma

¿Rescoldos de tiempos viejos?
¿Los restos de aquél naufragio?
Vanas disquisiciones ya

Pues caídas las hojas
del tupido árbol
de las emociones,
por vendavales de cordura
arrancadas,

Descubrí,
por entre sus desnudas ramas,
la vasta geografía
de tu desapercibido cuerpo

Continente tantas veces visitado.
Deseable siempre.
Siempre deseado.
Jamás del todo explorado.

Y es que,
descartada la poesía,
sólo cupo

descabalgar con placeres,
los sentimientos.

©narbona

Mudanzas...

2009-02-28T12:23:00.000-08:00

Gracias por aterrizar por este rincón.

No soy amigo de mudanzas, pero no dejo de reconocer que el sitio donde publico mis textos anda siempre a la deriva. No voy a mudarme de barrio. Ese sitio siempre será un punto de referencia. Pero pretendo asegurar mediante una opción alternativa, que nada me impida seguir colgando cosas.

narbona.